Porque ya no se puede soñar

La noche eterniza el momento en que recuerdas, incuba rostros y figuras que, al amanecer, quebrarán la realidad que te rodea.

La cotidianeidad nos corrompe y el único modo de salir de ella es trabajar por recordar; nunca olvidar el pasado para pisar firme en el presente, concientizar que estamos en un sitio prestado y que respiramos aire contaminado, ajeno, construir el futuro basados en el segundo que se aproxima, amenazante.

Tarea ardua abrazar al desencanto, volverlo parte de tu vida y, cuando haya perdido su utilidad, desecharlo, borrar con un paño las huellas digitales que se hallan plasmadas en la piel, en la tinta, en el papel que, nunca olvidarán un rostro sonriente, firme, pleno.

martes, 30 de octubre de 2007

Estridentes

Hey banda, lean por favor a los estridentistas, la única vanguardia mexicana, "La señorita etcétera" y "Pentagrama eléctrico"

La vems y ahí les dejó algo, cómo dijo Kari, será el invierno o será que estamos locos, saludos.

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Olvide que la poesía
era el mito de un estigma
que abre heridas noche y día
que abre llagas en la rima,
que oculta humana sustancia
que invade almas ya perdidas
que te extraña en la distancia
sutura nuevas heridas.

La poesía me aborrece
¡A mí! su indigno portavoz
aunque ya no me apetece
repetir un triste adiós,
busco lo pueril sencillo
ingenuo enfermo cazador
no más sangre del novillo
y ejecuten al toreador.

Su sonrisa me recuerda
tus maleducados modos
y provoca que me pierda
en aquella forma atroz,
de poesía son sus trazos
aire el silencio que calló
de mutismo sus insultos
de azúcar quien me entregó.

Sus muertos son de carbón
y mis vidas de papel
sus demonios de cartón
mis ángeles no tienen piel,
mis pinturas de colores
se diluyen en sus hojas
otoñales de tambores
sacudidos por alondras.

Olvide qué es la poesía
hablando a ella y de su mundo
olvide que ya no es mía
y me quedo moribundo,
y el recuerdo se acrecenta
y me muero poco a poco
puedo ver mi alma ya muerta
mientras silencio te invoco.

viernes, 26 de octubre de 2007

Recuperando el humor

Hola banda, esta ocasión también anduve muy carrereado en la semana pero me dio tiempo de escribir algo, ojalá que les guste y bueno, nos andamos leyendo y no olviden visitar Da Pub en el primer vínculo de esta página, hasta pronto.

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Aún no cambio de piel, escamas
viejas y tristes recorren mis poros.
Ya no puedo cambiar, ya no quiero escribir
hasta no asegurarme que escuchas
los silencios que te escribo.

Tiempo atrás tuve un sueño, una
montaña de sonidos, dinamita
en la garganta terrible
fabricada por tantos dioses muertos.

Soy tu creación y existo
porque tú existes, lloro porque duermes
y huyo de ti mismo.


Me volví una idea sin cerebro
vagabunda célula de un sentimiento
derrumbado en tus párpados agotados.

Ciclos purpúreos cristalinos, un suspiro
que va y viene de mis dedos
a tu boca, consumada cobardía.

¡Acaba todo aquí? Noche tras noche
renace tu cuerpo en mi nombre
y sangra mi ancla al invocar tus pies.

Mis llagas circulares
recorren tu espalda, tu cintura;
tu yo y mi tú que espera
impasible la alondra fugaz.

Obstruye tu esencia la libertad
que ansía, obstruyen mis muertos
el ímpetu de volver a coser los labios
con hilo de plata.

Descubro la piel de nuez,
hermético bronce, ríspido tacto,
retraído interior que pide auxilio
a su navegante amor.

Si me aventuro a disecar un gorrión,
mis uñas saldrían huyendo
de mi ombligo centro de inocencia.

Vuelve a tu mar de anhelos
fantasma pirata aliento de azar,
piernas largas de ébano gris.

Conquista la tierra que tiene
tu huella, conquista el cielo que guarda
tu grito, conquista la tumba
que te ha de esperar.

Mientras tanto, contigo, esperaré
el oleaje, aguardaré paciente
que me lleve la mar.

Tu sangre que se vuelve tinta
la derramo en mi pálida piel
mientras mero de ganas
de morirte en mis brazos.

martes, 23 de octubre de 2007

El suicidio cada vez está más cerca

Hoy desperté soñando que tiraba mi vida a la basura, de la misma forma me fui a dormir aquella noche que dejaste de sonreír en esta habitación.

Me abandono poco a poco, mi camino se ha desviado y ya no sé quien soy, quien fui y lo peor, no tengo idea de quien quiero ser. La búsqueda de individualidad ha carcomido los sentidos del día, yo no sé de donde saca fuerza el sol para salir por las mañanas, o de donde saca dinero la luna para salir todas las noches.

Recibí una maldición por actuar mal, mi castigo es la perdida de la compañía, del apoyo y el aumento del fracaso. Quien ha perdido las ganas de vivir no ha perdido todo, ha ganado una esperanza de recobrar el sentido, sin embargo el que tiene ganas de vivir y no puede, él se ha quedado en la ruina.

Perder la fórmula inmediata para respirar con gusto es cómo una patada de mula en la inspiración.

Quisiera hacer un ensayo acerca de lo que significa vivir, pero mis facultades mentales son aún escasas e insuficientes para volver a sonreír. El precio de la derrota no es tan alto si sabes apreciar el lodo en las manos.

Pero bueno, esta ocasión dejaré que el destino decida por mí y que me lleve a donde le plazca, siempre y cuando haya un boleto de regreso a un sitio confortable, así sea al último que quede.

Uff

Sè que he descuidadoe ste espacxio ìo tan querido pero ya me pondrè en forma de nueo, de momento les dejo un texto que me cayó. onda así de fwd aspiracional, medio chafa pero curilon y chido, ahí la vemos pronto.


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n profesor, delante de sus alumnos de la clase de filosofía, sin decir ni una palabra, cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf.

Después preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno. Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí.

El profesor cogió una caja llena de perdigones y los vació dentro del bote. Estos llenaron los espacios vacíos que quedaban entre las pelotas de golf.

El profesor volvió a preguntar de nuevo a los estudiantes si el bote estaba lleno, y ellos volvieron a contestar que sí.

Después el profesor cogió una caja con arena y la vació dentro del bote. Por supuesto que la arena llenó todos los espacios vacíos y el profesor volvió a preguntar de nuevo si el bote estaba lleno. En esta ocasión los estudiantes le respondieron con un sí unánime.El profesor, rápidamente añadió dos cervezas al contenido del bote y efectivamente, el líquido llenó todos los espacios vacíos entre la arena.

Los estudiantes reían. Cuando la risa se fue apagando, el profesor les dijo: "Quiero que os fijéis que este bote representa la vida. Las pelotas de golf son las cosas importantes como la familia, los hijos, la salud, los amigos, el amor, cosas que te apasionan. Son cosas que, aunque perdiéramos el resto y nada mas nos quedasen estas, vuestras vidas aún estarían llenas.

Los perdigones son las otras cosas que nos importan, como el trabajo, la casa, el coche...

La arena es el resto de las pequeñas cosas.

Si primero pusiéramos la arena en el bote, no habría espacio para los perdigones, ni para las pelotas de golf. Lo mismo sucede con la vida. Si utilizáramos todo el nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, no tendríamos nunca lugar para las cosas realmente importantes.

Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad.

Juega con tus hijos, concédete tiempo para ir al médico, ve con tu pareja a cenar, practica tu deporte o tu afición favorita. Siempre habrá tiempo para limpiar la casa, para reparar la llave del agua.

Ocúpate primero de las pelotas de golf, de las cosas que realmente te importan. Establece tus prioridades, el resto solo es arena".

Uno de los estudiantes levanto la mano y le preguntó que representaban las cervezas.

El profesor sonrío y le dijo: "Me encanta que me hagas esta pregunta!.La cerveza es para demostrar que aunque tu vida te parezca llena, siempre hay un lugar para dos cañas con un amigo"

jueves, 18 de octubre de 2007

Recuerdo recuerdo que estoy tonto

Bueno, hoy dormiré pensando en ella



´´´´´´´´´´´´´´

Despacito cuando tu dormías
ella te hablaba, te preguntaba, te protegía
Ella prometió darte todo
pero sólo pudo darte lo que tuvo
Y para ti lo mas hermoso
era amanecer junto a sus ojos
iluminando el mundo

Pero los pájaros no pueden ser enjaulados
porque ellos son del cielo, ellos son del aire
y su amor es demasiado grande para guardarlo

Volaste alrededor de la luna con ella
le pediste que nunca se fuera
y ella respondió:
mi amor siempre estará... cuidántote

Y la dejaste volar
y tus ojos lloraron hasta doler
pero sólo tu sabías
que así tenía que ser
que así... tenía que ser...

Ella prometió darte todo
pero sólo pudo darte lo que tuvo
Y para ti lo mas hermoso
era amanecer junto a sus ojos
iluminando el mundo

Pero los pájaros no pueden ser enjaulados
porque ellos son del cielo, ellos son del aire
y su amor es demasiado grande para guardarlo

Y la dejaste volar
y tus ojos lloraron hasta doler
pero sólo tu sabías
que así tenía que ser

Y la dejaste volar
y sus ojos lloraron hasta doler
pero solo ella sabia
que asi tenía que ser

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´



Ojalá q descanse y se la esté pasando bien

martes, 16 de octubre de 2007

Hoy muero de nuevo, como todas las tardes

Infarto de odio,
de desamparo,
de ganas de morir.

Infarto de odio,
de soledad,
de ímpetu en silencio.

Infarto de odio,
que me maltrata,
que rinde mi llanto.

Infarto de odio,
intermedio silencioso,
lúgubre tarde, frío amanecer.

Infarto que te asesina,
mientras te observo
me da gusto, me da pena,
me da envidia.

**
¿Para qué mierda quiero volar? ¿Con qué sentido acercarse al cielo y rogar?

Siempre he pensado que es mejor arrastrarse, como ángeles sin alas, por la tierra sagrada que nos condena, que nos admira.

Por el dolor no te preocupes, el cuerpo raspado, la sangre corriendo por la carne al roo vivo, las piedras infectando el alma, equivalen a caer, de repente, del vuelo maravilloso, onírico.

viernes, 12 de octubre de 2007

EL mundo gira... a veces

Antes que nada quiero mandarle todo mi apoyo y cariño a la familia Villela, desde aquí les envío todo mi apoyo, Fabs, Pao, saben que absolutamente lo que sea que necesiten a la hora que sea, aquí estamos siempre. Se les quiere un chingo y donde sea que este su abuelita las está viendo así que portense bien y arriba ese ánimo.

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Bueno, hoy les dejo algo de su semi-triste-semi-alegre servilleta, despues una rolita de fito&Fitipaldis y al final algo de Gilberto Owen

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Solicito cuestionarte
¿Aún me quiere, vieja enemiga?
¿pregunta por mí, a veces, en su celda recluída?
¿Me extraña, vieja enemiga?

Solicito que respondas,
el cielo se derrumba como otoño,
como invierno y me encuentro a campo abierto,
con la boca reseca y el alma contraída.

¿Pregunta ella por mis labios?
¿Aún le contestas con mal gesto?
El odio compartido nos hizo fuertes algún día,
tu odio, en la palabra, antes me enaltecía,
tu silencio, ahora, me entristece.

¿Piensa en mí, vieja enemiga?
¿Aún me quiere a veces?

Y que el viento de tus labios me responda
y me consuele, que me diga
que me piensa y que me quiere,
como yo a ella, hasta el mes siguiente, la quería.

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Se acabó ya nuestra suerte,
nena, creo que el blues no es para ti,
tú ya sabías que yo era un poco borracho
y que tocando era feliz.

Por favor, a ver si entiendes,
yo sólo sé vivir así,
el diablo me cogió y me abandonó la suerte
como me abandonaste a mí.

Nada puedo hacer
ahora que ya estás a mil kilómetros de aquí;
y, si un día tú te atreves a quererme,
yo te estaré esperando aquí.

Nada puedo hacer
ahora que ya estás a mil kilómetros de aquí;
y, si un día tú te atreves a quererme,
yo te estaré esperando aquí;
yo te estaré esperando aquí,
yo te estaré esperando aquí.

Fito&Fitipaldis

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Canción del amor tardío

¡Sí yo pudiera amarte, Alma noble y pequeña!
Llegas cuando mi vida ya es un arenal;
si pudiera ofrecerte el tesoro que sueña
tu insensatez romántica y pueril, que se empeña
en que florezca el seco tallo de mi rosal...

¡Qué más quisiera, ¡triste de mí!, que anclar mi nave!
Pero el remanso está lejos de mi dolor;
ya el corazón inhóspito arbusto es para el ave,
y en mi pecho, pletórico de hieles, ya no cabe
el tesoro mil-y-una nochesco de tu amor.

Si tú pudieras ser la nueva primavera
que es justo que suceda a este invierno precoz;
pero sería estéril tu empeño; espera, espera
hasta que llegue el alma juvenil que te quiera
y diga la aleluya que ya olvidó mi voz.

Alma noble, que llamas a la mía cobarde:
¡Si yo pudiera amarte! ¡Si pudieras tú ser
mi nueva primavera! Pero llegas tan tarde,
tan tarde, que ya sólo, en Alma de Mujer:
¡Esta canción ceñuda y pesimista, en que
ahorco en el mástil máximo la Esperanza y la Fe!

G. Owen
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Y como diría Robe de Extremoduro "¿Y a quién le importa, nadie, cómo está mi alma? Más triste que el silencio y más sola que la luna ¿Y que importa ser poeta o ser basura?"

lunes, 8 de octubre de 2007

Que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el infierno

Quiero escribir en inglés y no puedo, no me detiene la barrera del idioma, me detiene el momento de empuñar de pluma y destrozar la blancura de las páginas.

Contemplo el vacío que hay en mí y siento vértigo, mis manos tiemblan y se rinden, la sobligo a escribir contra su voluntad y, como todo lo que se hace a la fuerza, sale mal.

Me cuesta trabajo pensar y me lastima el utilizar la silla que está decepcionada de mí.

Estoy entre ladrillos porque aquí debo estar, fumo por fumar, vivo –mejor dicho, no vivo- de manera automática, de manera casual en escala de grises, de sepias, murió el colibrí multicolor.

Cierro los párpados y me sigo obligando a respirar, sigo temblando mientras deseo darle voz al otro, utilizarlo como herramienta para descifrar las grietas en la atmósfera.

Los párrafos cortos, como la fiebre, señalan una enfermedad, un síntoma de un virus subatómico, inseparable, que aqueja a los cuervos de un cuento que nunca existió.

Desencanto, fatiga espiritual, pereza intelectual, desencanto prefiero llamarle.

Quiero escribir e español y tampoco puedo, así que dejaré, pues, que los expertos hablen y, si me preguntan, apruebo la eutanasia.

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Sólo una por tu miedo,
sólo una por prejuicios,
sólo una por la noche que no fue,
sólo una por el día que terminó.

Otra por las palabras que escondiste,
otra por los deseos que con silencio pediste,
una más por el tiempo que faltó,
una menos por el tiempo que sobró.

Un respiro hondo porque te alejas,
un suspiro profundo a palabras necias,
unas ganas que no dejan de mirarte,
un recuerdo que no deja de abrazarte.

Pronto una y ya no más,
no hay culpables, no hay condenas,
no hay sonrisas, no hay sorpresas,
y la suerte me detesta.

Sólo una por tu vida,
sólo una por mi muerte,
esferas cristalinas que queman mi interior,
que abrasan mis mejillas, que se detienen,
sólo una por tu vida,
sólo una por mi muerte.

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Recostado en mi cuarto, en alguna ocasión que no recuerdo qué hacía, de la estrella que tengo guardada salió volando un objeto, atravesó la habitación y escuche un cristal quebrándose. Asustado me levanté con cautela y me acerqué, por razones obvias mi planta del pie terminó con un vidrio enterrado y sangrando. Continué el acercamiento y descubrí que aún quedaba lo que parecía un pequeño cuello de cristal con un corcho sellándolo, aunque el cuerpo estuviera destrozado. La botella rota contenía un mensaje dentro de sí, poco a poco, el vidrio se fue transformando en estelas de humo que formaban palabras que se desvanecían apenas las leía. Alguien quiso decir algo y fui elegido para recibirlo, dejo aquí lo que recuerdo de aquella noche.

“Recordemos a los súper héroes de la infancia, había siempre uno para cada cosa: la súper fuerza, Superman; la inteligencia y los trucos más oscuros y efectivos, Batman; la fuerza de voluntad, Linterna verde o The Martian Hunter (no recuerdo su nombre en español); la telepatía, Aquaman. Así cada uno tenía poderes que los caracterizaban, no eran únicos porque siempre había con quien competir pero sí eran los más representativos.

Conozco, haciendo una analogía, a gente con una fuerza incomparable, una resistencia única y una fuerza de voluntad inquebrantable, aún no sé cual es el mío, ni siquiera sé si tengo, pero me gustaría que así fuera.

Hay también para cada uno sus debilidades, kriptonita, los recuerdos de un pasado devastador, el fuego, no sé, mil y uno más. He forjado mi vida siempre basado en lo que no quiero más que en lo que quiero, aún no sé cual es mi poder pero sí cual es mi debilidad.

La soledad parece algo trillado, pero quien no se ha sentido verdaderamente solo no puede comprenderlo. Las noches son el peor enemigo de los que sufrimos soledad, sí, noches oscuras en que la computadora, los libros o la nicotina ya no mitigan ni ayudan a pasar el mal rato.

No tengo nada de que quejarme, tengo una escuela, un trabajo, familia (y aquí entran mis amigos) y gente con quien convivir. Platico conmigo todas las noches y todas las mañanas uno despierta con buenas intenciones… casi siempre fallidas al atardecer. Pero podría concluir que, a pesar de los malos ratos, soy un hombre feliz, sólo me queda ese algo por resolver.

Perdí la brújula un día y no he podido recuperarla, me enseñaron desde pequeño a valerme por mis medios, no estoy seguro de que lo hayan conseguido. La soledad trae miedo, el miedo requiere protección, la protección implica algo o alguien en que creer, tal vez el desencanto me inundó un día y nunca pude nadar a una orilla medianamente saludable.

Conozco algunas cosas de la vida, buenas y malas, sé también que me falta mucho más por conocer y que, aunque decida no hacerlo, el bulto de experiencias se seguirá llenando. He cometido los siete pecados capitales y no me arrepiento de ninguno, uno aprende a disfrutarlos, además, dejan de ser pecados cuando pierdes esa cosmovisión tradicional, se vuelven sólo experiencias.

A pesar de todo me encuentro ahora frente a una muralla que pensé había derrotado ya, ese sentimiento de soledad. Quiero aclarar que no es abandono, que me siento apoyado, que por cualquier cosa que haga –aún siendo la más terrible- habrá siempre alguien para ayudarme.

Lo que no he conseguido aún es la forma de pedir un abrazo para recibirlo, justo a medianoche, cuando el estomago se sale por los ojos, aún no tengo la suficiente confianza en mí para llorar a moco tendido frente a alguien más. La única vez que pedí un abrazo me fue negado de la manera más cruel, por puro orgullo, las últimas personas con las que lloré abiertamente ya no están, simplemente desparecieron. Después de tan gratas experiencias no estoy seguro de poder hacerlo de nuevo.

Alguna vez me juré que nunca volvería a llorar frente a otra persona, que nunca volvería a dar motivos de lástima, pero estoy desesperado y ya no sé qué hacer. Necesito… NECESITO un hombro en el cual recargarme y poder gritar, llorar, patalear en paz, sin que me pregunten “¿Qué tienes?” No tengo nada, simplemente estoy vivo, debo llorar una vez por cada una que río, debo limpiar todo el rencor que tengo, debo dejar de sentirme abandonado. Debo recuperar mi –no sé si la tuve alguna vez- capacidad de perdonar.

He también lastimado a muchas personas, les he mentido, he faltado a mi promesa, a mi palabra, no les he puesto la atención que merecían, incluso he cometido lo más grave, les he consentido sus peores faltas. Es como dejar a un niño acabarse el bote de dulces a sabiendas que le dará diarrea y lastimará su estomago. Tampoco es que esto lo hiciera conciente, siempre me he comportado de la manera que creo que está bien, cuando ha dejado de servir la he cambiado y lo seguiré haciendo… aunque también sé que seguiré dañado a la gente.

No sé que viene, no quiero saber que viene, estoy acobardado, acojonado dirían los ibéricos, quiero respuestas mas no tengo preguntas. Esta noche saldré por unos cigarros y espero no volver, si regreso me gustaría que me olvidaran.

He muerto una y otra y otra y otra vez pero nadie nunca me ha enterrado, supongo que es una especie de castigo por seguir dando vueltas aquí.

No sé porque escribo esto, aquí, así, pero, como todas las noches, está noche tampoco habrá nadie para consolarme…

Será por eso que me he convertido en un vagabundo.”

Entendí entonces lo que pasaba, silenciosamente saqué del buró del abuelo su viejo revolver y la botella donde guardaba ese barco corsario inglés. Con cuidado, como quien hace un aborto, extraje la nave de aquel objeto de cristal, un asesinato menor a cambio de una causa mejor.

Ya vacía la botella tomé un cigarrillo y comencé a consumirlo, cada bocanada era una frase guardada en la botella, cada vez que respiraba moría un poco, me sentía agotado. Al final tenía una botella de cristal llena de humo y con un gran corcho tapándola, en la misma oscuridad que me encubría y era mi complice, me acerqué a mi estrella, la observé y antes de lanzar la botella amarré con un cordón de cuero el revolver, sólo tenía una bala pero era suficiente, la arrojé por la luz cegadora de la estrella, me recosté en mi cama y encendí otro cigarrillo.

Al despertar recordé lo que sucedió la noche anterior y corrí hacia mi estrella para ver si había respuesta pero nada. Después mi vida transcurrió normal, como todos los días, pero siempre recordé el revolver que uní, me hubiera gustado que alguien hubiera hecho lo mismo por mí, espero que de ahora en adelante tomen las debidas precauciones. Espero cada noche que otra botella salga volando de mi estrella y diga “Gracias”… o que sólo regrese el revolver del abuelo para que, en sagrado matrimonio, se una con la bala que guardé.

jueves, 4 de octubre de 2007

Un quetzal

Un quetzal, cola larga, colores hasta en los huevos, valor incalculable, el canto más bello del planeta, una vida absolutamente sagrada, arte hecho vida, y lo mejor, el inminente peligro constante de extinción... ¿quién no quisiera ser un quetzal?... yo alzo la mano con humildad, si alguna vez pudiera hacerlo realidad no creo lograrlo pero sí que lo intentaría... bueno, ahí la vemos, por cierto, ¿se imaginan que Quetzalcoatl evolucionó y se volvió una bestia marina que espera paciente su momento de volver?

Descansen y sonrían que a veces no quedan respuestas, sólo preguntas que no quieren ser contestadas

¿Cómo me metí en esto?

Sin saberlo, sin darme cuenta, ya estoy hasta el cuello de cosas que hacer, y vamos, que bueno, pero hoy desperté del letargo en el que andaba y zaz, que hay q hacer y acabando hay q hacer algo más y acabando aún queda algo que hacer y así hasta que llega la hora de dormir, no sé si mi huevonez pueda con eso pero o creo q sí, nomás q me tomaron de sorpresa. Imaginen, de entrada la escuela q ya es bastante, luego el trabajo (sí trabajo!! ni yo lo creo, me gusta mucho), luego el podcast (con gusto tambien), luego hacer notas para 2 pags d internet (mau periodista q tal??? naaa muy feo suena y pretencioso, pero de metiches ahi), luego este mi tan pero tan querido blog, el equipo de fut,... y etcteras q no viene al caso mencionarlos, estoy vivo saben??? eso em gusta y me sorprende, no sé como llegue pero creo q quiero seguir por aqui un rato.


Revisen DA PUB que esta semana habla de caricaturas, y hay un super regalo para los fans de panteón rococó, agreguen dapubpodcast@hotmail.com al messenger para q nos platiquen lo q quieraaaaan.

El Mighty Mau está muy cagado y agregué otro link aqui, se llama la pag tva.com.mx y es un proyecto del UNIVERSAL para trabajar con chavos, ahi estamos d metiches y la banda q escribe ahi pues tiene cosas interesantes, echenle un ojo a ver si les gusta, saludos!!!!!!!


Must be Happy...someday

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dejo hoy algo q leí y me encanto, es el poema XIV de Pablo Neruda de Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Creo q no le habia puesto la suficiente atencion y es muy bueno,, les avuiso q ya tengo listo el segundo capitulo de Primeros genios del Siglo XXI y bueno, lo subo pronto pronto, ahi leanse el primero q esta en el archivo de esta pagina, http://demoniodelatardecer.blogspot.com/2007/07/primeros-genios-del-siglo-xxi-captulo-i.html
y bueno, yo me retiro. saludos banda


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Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.

Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.

Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.

Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.

Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

martes, 2 de octubre de 2007

La vida cabe en un terabyte

La vida pesa un terabyte

1000 GB`s equivalen a un tera, un tera equivale a la capacidad de memoria sentimental que tiene el humano, no es exactamente que esté limitando el poder y la capacidad de la gente para amar u odiar o lo que sea, pero de no establecer un código en el cual podamos reprimir un poco el sentir, terminaremos sufriendo demasiado y trabando nuestra maquina. Piénsenlo, por cada vez que a uno se le atiborra la memoria RAM con algún exceso sentimental dañamos el hardware y el software básico: nos vamos de pedos, fumamos, golpeamos paredes, nos desvelamos y un mil etcéteras que ya conocen.

Cuando todo se descalibra la salida es complicada ya que hay que darle mantenimiento y echarle aire comprimido a los recovecos oscuros y polvorientos, a veces es necesaria una aspiradora industrial funcionando en reversa, para así poder tener un mejor funcionamiento del sistema.

Los límites sentimentales aplicados a la capacidad de nuestro disco duro también servirán a la hora de buscar buenos recuerdos y no saturar la máquina.

Atiéndanse y tengan paciencia al lanzarse a un nuevo sentimiento, y antes de que los inunde y se vayan de bruces por favor mídanse que cualquier exceso es malo.

Si bien es cierto que las colecciones están hechas para gastarse y no para coleccionarse, también es cierto que uno, a veces, no se controla y atraviesa la frontera de lo saludable para llegar al extremo de lo profundamente insondable y será muy complicado recuperarse, aún si el archivo pesado tuvo un uso poco prologando.

…apreniendo por las malas…

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Me voy con mi post freak a otra parte, allá donde las noches comienzan de nuevo a ser largas cómo la soledad tan fría de esta habitación.

lunes, 1 de octubre de 2007

Semana terrible, días largos, noches muertas

Bien, hoy toca post largo, muy cargado de emociones y recuerdos, sin más palabras para nadie ahí va:


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Esta es la canción que jamás pensé escribir:

Cuando dije “No te vayas” significaba que quería que te quedaras en mi vida, no en el café…

Fui, soy y siempre seré un cobarde, tal vez esté conforme con eso mas no sin dolor…

…"por una noche en su lecho soy capaz de dar la vida”…

Después del mole, esta vez, el mantel no se manchó… no hubo fiesta…

“Desde mi cielo”, “El paseo de los tristes”, “Me equivocaría otra vez”, son sólo notas sostenidas en el viento del norte que a veces ayuda, a veces condena…

“Me viste salir de tu coladera y corriste a tocar mi piel de banqueta, nunca supe como bajarte una estrella pues mi reino no pasa de la azotea, traigo en el bolsillo mi propio infierno y no voy a colgarlo de tu tendedero…” Los estrambóticos sabían que hablar de la noche hubiera sido ridículo si no sabes hablar del día…

Estoy seguro, porque es lo que he aprendido, que quien más ama más sufre y que es imposible amar queriéndose demasiado a uno mismo… de verdad soy un cobarde…

¿Procurar la felicidad de alguien más? Me parece que es de las cosas más estúpidas que he deseado en mi vida, nadie es feliz, no lo suficiente…

Sobretodo, sobretodo, sobretodo, el mundo, el universo y las manos que temen acercarse, me recuerdan que, en la mayoría de las ocasiones, el amor no es suficiente…

¿Es más grande el miedo, el orgullo o la razón? ¿No son lo mismo en los extremos de la cuerda de la que tiramos para no caer? ¿No sería más fácil saberse en el piso e intentar levantarse así, sin prisas, sin ambiciones?...

Quien tiene la última palabra es siempre a quien más le duelen las cosas, quien tiene el último silencio es el que cree que puede haber otra oportunidad, pero es cobarde y no lo dirá…

Tomar pastillas para dormir, “Pastillas para no soñar”, es sólo la forma más esquiva de olvidar, por supuesto también la más inútil…

Hoy no me importan, no quiero que me entiendan, no quiero que me sepan, aunque en verdad, en verdad me gustaría que me intuyeran y ayudaran, aunque no sea viable porque ni siquiera yo sé cómo hacerlo…

Cada vez me es más complicado creer en un “Heaven”, pero no puedo dejar de desearlo, olvidando creencias y respondiendo simplemente a los ojos nublados…

Revisemos lo que dice Ismael Serrano: “…pero es un pacto tácito, porque tu mientes y te creen de la misma forma que tu crees las mentiras que te dicen, son mentiras lícitas, pero todos hemos mentido alguna vez, el que esté libre de culpa que tire la primera piedra, pero que no tire no a dar. Por ejemplo cuando el amor se acaba, las rupturas están regidas por un protocolo que nos dice que debemos mentir para eludir la culpa que supone el que el amor se acabe, y ¿sabes que es lo peor del amor cuando se acaba? Que se acaba. Así, cuando nos dejan, somos capaces de decir “no te preocupes yo estaré bien” y sabemos que es mentira porque sin ella vamos a estar reptando en nuestro vientre como las serpientes que somos, sin ella; estaremos dándonos de cabezazos contra la pared en nuestra habitación preguntándonos ¿dónde se habrá metido, en que momento se derrumbo todo, cuál fue la palabra que no debíamos haber dicho, el plan que no nos atrevíamos a cumplir? Somos capaces de ir más allá, de mentir más y decir “no te preocupes que yo estaré bien, además lo único que quiero es que seas feliz” Y bueno sí, queremos que sea feliz, pero bueno la felicidad vendrá luego, lo que queremos es que se quede con nosotros, porque ella es la única persona que se ríe de nuestros chistes, ella es la única persona a la que convencemos para que nos acompañe a ver esa película a la que ningún amigo te quiere acompañar y al final te dejas sorprender por ella llorando a moco tendido…no, en definitiva, porque sin ella no somos nada. Unas instrucciones para salvar el odio eternamente que lo que vienen a decir es que si ella se va que se cuide de nosotros porque le declararemos el odio y la guerra, lo que sucede es que, como tantas canciones de amor también está llena de mentiras y lo que uno quiere decir al final es que, si te vas, que no sea muy lejos… ni por mucho tiempo.” Lo que esté hijo de la muerta revolución no contemplo es que, a veces, el amor no se acaba y no hay mentiras, lo que, a veces, nos destruye es el amor y la verdad…

Sólo algo más, las lagañas cierran estos párpados caídos y quiero encontrar la manera de decir algo más que sé que existe pero que no hay modo de que sea en este mundo…

“Te pilla la tarde en tu cuarto otra vez,
no suena el teléfono y tu sabes porque,
cervezas vacías en tu habitación
y el cenicero lleno en el rincón.
Seguro que sola está ella también,
tirada en la cama sin saber que hacer,
no sé cómo comenzó la discusión,
ni a quién le toca ahora pedir perdón.
Y creo que muero si no siento el roce de tu cuerpo junto a mí,
recuerdo tus labios y esos ojos que al mirar casi hacen daño.
Mientras la radio aburre con una canción
miro aquella foto y me siento peor
y yo ya no sé lo q ha podido pasar
lo que estaba bien ahora esta fatal.
Seguro que sola está ella también,
tirada en la cama sin saber que hacer,
no sé cómo comenzó la discusión,
ni a quién le toca ahora pedir perdón.
Y creo que muero si no siento el roce de tu cuerpo junto a mí,
recuerdo tus labios y esos ojos que al mirar casi hacen daño.”
Platero y Tú

¿Y qué pasa cuando sí sabes cómo comenzó la discusión? Sabes de repente que a ti te toca pedir perdón, y lo haces... Perdóname… lo peor es que sabes que ella no está sola también, ese eres tú, como siempre lo has estado…

y aquí sigue esto, es como una bola de nieve, no sabía que la resistencia era ya tan baja, eso no es amor propio se llama cobardía… siempre lo he sido…

Mejor me voy antes de que esto se ponga mal… o bien…

La próxima vez que vea a un imbecil disparándole piedras o cualquier cosa a una paloma querida juro que lo voy a matar, sólo espero no ser yo, otra vez…

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Eso fue muy orgullosamente amateur, como todo lo que hacemos al recoger hojas otoñales, mejor les dejo ahora algo d eun experto, Pablo Neruda... de verdad me parece necesario por esta ocasión presentarlo así, como es sin máscarasy diciendo lo que yo quiero decir:

Juntos nosotros


Qué pura eres de sol o de noche caída,
qué triunfal desmedida tu órbita de blanco,
y tu pecho de pan, alto de clima,
tu corona de árboles negros, bienamada,
y tu nariz de animal solitario, de oveja salvaje
que huele a sombra y a precipitada fuga titánica.
Ahora, qué armas espléndidas mis manos,
digna su pala de hueso y su lirio de uñas,
y el puesto de mi rostro, y el arriendo de mi alma
están situados en lo justo de la fuerza terrestre.

Qué pura mi mirada de nocturna influencia,
caída de ojos oscuros y feroz acicate,
mi simétrica estatua de piernas gemelas
sube hacia estrellas húmedas cada mañana,
y mi boca de exilio muerde la carne y la uva,
mis brazos de varón, mi pecho tatuado
en que penetra el vello como ala de estaño,
mi cara blanca hecha para la profundidad del sol,
mi pelo hecho de ritos, de minerales negros,
mi frente, penetrante como golpe o camino,
mi piel de hijo maduro, destinado al arado,
mis ojos de sal ávida, de matrimonio rápido,
mi lengua amiga blanda del dique y del buque,
mis dientes de horario blanco, de equidad sistemática,
la piel que hace a mi frente un vacío de hielos
y en mi espalda se torna, y vuela en mis párpados,
y se repliega sobre mi más profundo estimulo,
y crece hacia las rosas en mis dedos,
en mi mentón de hueso y en mis pies de riqueza.

Y tú como un mes de estrella, como un beso fijo,
como estructura de ala, o comienzos de otoño,
niña, mi partidaria, mi amorosa,
la luz hace su lecho bajo tus grandes párpados,
dorados como bueyes, y la paloma redonda
hace sus nidos blancos frecuentemente en ti.
Hecha de ola en lingotes y tenazas blancas,
tu salud de manzana furiosa se estira sin límite,
el tonel temblador en que escucha tu estómago,
tus manos hijas de la harina y del cielo.

Qué parecida eres al más largo beso,
su sacudida fija parece nutrirte,
y su empuje de brasa, de bandera revuelta,
va latiendo en tus dominios y subiendo temblando,
y entonces tu cabeza se adelgaza en cabellos,
y su forma guerrera, su círculo seco,
se desploma de súbito en hilos lineales
como filos de espadas o herencias de humo.


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Disculpen las negritas pero son cosas q en verdad son importantes resaltarlas.

Desde mi banco de lector poco adiestrado, me retiro y me pongo a hacer mi tarea